Une femme a posé un bouquet de fleurs mellifères. Peut-être a-t-elle attendu, un peu, assez longuement sûrement pour s'asseoir. Au bout d'un moment, le Mervent lointain du Menez Hom vient lui caresser les souvenirs de celle qu'elle soupire; ce serait tellement agréable si elle n'avait pas à attendre. Attendre suffisamment longtemps pourtant pour sentir les premiers frissons insidieux, à quoi s'ajoutera le froid des larmes. L'inquiétude gonflant dans les premières lueurs de la nuit, elle tremble maintenant. A tel point que les mains se crispent sur le bouquet, un bien beau bouquet de fleurs mornes de parterre ou d'entre les pierres salies des murets. Se serait elle heurtée à l'aubépine noire et la ronce tapis dans son ombre ? Un premier cri fauche le crépuscule des talus vite étouffé par une seconde plainte qui se perd dans les plaines. En vain, si ce n'est le brouhaha des branches qui chuchotent entre-elles. Abattue, elle s'est levée dans le vent et a posé le bouquet de fleurs, puis s'est avancée dans le bosquet au rythme du wig a wag. Seul, jamais envié, le bouquet agonisant a fini par sécher sur la chaise à exhiber son charme désossé.
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